Relato tradicional
En el cumpleaños de Celia apareció una corona sobre el pastel.
Nadie la había comprado. Era dorada, tenía tres piedras de colores y una nota:
“Para quien merezca ser la persona más especial de la casa”.
Celia sonrió.
—Es mi cumpleaños. Claramente es para mí.
Su hermana menor, Lía, cruzó los brazos.
—Yo también soy especial.
—Hoy no tanto —respondió Celia.
Mamá levantó una ceja, pero antes de hablar, Celia se puso la corona.
Al principio pesaba como una pluma. Todos cantaron, Celia apagó las velas y abrió regalos.
Lía intentó contar que había aprendido a saltar la cuerda, pero nadie la oyó entre los aplausos.
—¡Mírenme! —gritó.
Se subió a una silla y saltó. Cayó dentro de una caja de papel de regalo.
Algunos rieron. Lía no.
—Siempre miran a Celia.
Celia sintió una punzada de fastidio.
—¡Porque es mi fiesta!
La corona aumentó de peso. Celia tuvo que sujetarla con las dos manos.
Durante la merienda, Lía intentó quitársela. La corona se hizo aún más pesada y ambas cayeron sobre un montón de globos.
¡Pum, pum, pum!
—Esta corona está mal hecha —protestó Celia.
La abuela examinó la nota.
—Tal vez la pregunta no sea quién es especial, sino qué significa serlo.
Celia miró a Lía, que tenía los ojos húmedos.
—No quiero que arruines mi cumpleaños.
—No quiero arruinarlo —dijo Lía—. Quiero que alguien mire mi salto.
Celia comprendió que su hermana no quería el pastel ni los regalos. Quería un momento.
—Te miraré después de abrir este paquete —propuso.
Lía aceptó.
Cuando llegó el turno, todos salieron al patio. Lía saltó la cuerda siete veces seguidas. Celia aplaudió de verdad.
La corona perdió peso.
Luego Lía ayudó a servir el pastel y dijo:
—Ahora volvemos al cumpleaños de Celia.
La corona brilló.
Celia se la quitó y la puso un instante sobre la cabeza de su hermana.
—Por tu salto.
Después volvió a usarla para las fotos. Ya no pesaba.
Al terminar la fiesta, encontraron una nueva frase en la nota:
“Ser especial no significa ser la única persona importante”.
Celia guardó la corona en un estante. A veces la usaban para celebrar cumpleaños, logros o días difíciles.
No podían llevarla las dos al mismo tiempo, pero aprendieron algo mejor: podían turnarse sin perder su lugar.
Porque la atención tiene momentos.
Y el amor, aunque a veces necesite organizarse, no se reparte en pedazos cada vez más pequeños.
